Avancez en avant!

Mon père s’appelle Bruno.  Bruno, un nom qui sonne comme l’éclat du soleil d’Italie.  Une mèche noire sur son front lisse, un sourire franc et un regard brun-noir, une paire d’yeux de velours dont ma sœur a hérité.

Il est beau mon papa. Mais enfant, je ne voyais pas cette beauté si ce n’est à travers les yeux de ma mère qui a toujours voué à son Bruno un amour inconditionnel.  Au lieu de me lire les grands classiques de la littérature enfantine, ma mère me racontait l’histoire du coup de foudre avec l’homme de sa vie.  Je ne me suis jamais lassée de cette anecdote narrée avec la verve habituelle de ma mère qui terminait son récit en prenant mes petites menottes dans ses mains en concluant, l’oeil humide :  « tu sauras tout de suite dans ton cœur quand ce sera le tien! »

C’est bien d’avoir un beau papa.  C’est encore mieux lorsque vous êtes le centre de son univers.  Car mon papa n’avait pas peur de s’afficher avec sa petite chétive juchée sur son bras.  Il m’a emmenée partout.  Je me souviens de quelques journées passées sur la route avec lui à ramasser les bidons de lait destinés à la fromagerie de notre village.  Mis à part dans les films, en connaissez-vous bien des papas qui se tapent une journée de boulot avec la bouille d’une gamine de 3-4 ans dans le rétroviseur? 

On arrivait chez des clients et je faisais le bouffon, fidèle à mes habitudes.  Et que faisait mon papa?  Il souriait devant mes facéties.  Il me laissait transporter un carton ou deux, pousser un bidon en chantant  «la-lala-la-lère»… Je reprenais la route, non sans avoir fait un pipi dans le petit pot qu’il traînait dans le fond de la camionnette.  Je remontais ma culotte, reprenais ma place sur la banquette et poursuivait mon bla-bla insouciant collé sur mon papa heureux.

Un jour, nous nous sommes même arrêtés dans un « pit » de sable à St-Etienne-des-Grès pour que je puisse courir à en perdre haleine dans ce canyon improvisé.  Pendant ce temps-là, mon papa remplissait des sacs à la pelle.  Il a rapporté tout un chargement pour mon carré de sable, là où je passais des heures à construire des cités excentriques.

Lorsque j’ai eu 5 ans, mon papa m’a emmenée pour la première fois au ski.  Oubliez les moniteurs et les classes de neige :  c’est lui qui s’est chargé de m’apprendre les rudiments de ce sport.  Il m’appelait sa « Nancy Green » quand je progressais bien.

On était des mordus!  Il fallait plus d’une heure de route pour se rendre à la station St-Gérard-des-Laurentides, quarante minutes quand on optait pour Les Forges. Un jour, notre belle expédition du samedi a pris des allures de casse-tête.  Son véhicule lui a joué un mauvais tour au moment du départ avec une transmission qui refusait d’obéir sur la position « R ».   Pas de reculons, comment on fait pour aller au ski?

« On y va par en avant! », a répondu mon père.  Il a ri un bon coup et on est parti comme prévu.  Le soleil était au rendez-vous.  On a enfilé descente après descente, se gardant la dernière pour traîner le plus longtemps possible. 

« Regarde moi, papa! ».  Je lui criais de se retourner et je voyais un grand sourire fendre son visage.

Cette journée-là, on a piqué un sprint jusqu’à la voiture pour retirer bottes et skis.  Puis, on a démarré et on est reparti... de l’avant. 

On en parle encore de cette mémorable sortie en ski sans "reculons".  J'écoute mon beau papa relater son exploit.  Sous ses éclats de rire, je perçois la fierté d'un homme qui a toujours mis ses enfants "en avant" sans jamais s'empêcher de poursuivre ses occupations.  Quand on est papa, il n'y a pas de reculons.

Bonne fête des pères XOXO